Étant toujours à Milan, hier soir j’ai fait une rencontre complètement inattendue. Je n’avais pas vu Riccardo depuis quelques années. Pour être plus exact, depuis son départ de Cochin en avril 2016. J’étais en train d’acheter, un mot en anglais, un mot en italien, de la mozzarella di Bufala dans un marché loin du centre, et cela m’a fait souvenir un des voyages de Riccardo quand, en rentrant à Paris, il nous a amené de la véritable Bufala. C’était un délice culinaire !
La vida es… un carnaval! Prima melodie ce îmi vine în gând avea versurile puțin diferite. Era o idee mai tristă, nu zic, utilă uneori, dar realist vorbind, depresivă.
Sunt la Milano. Am ajuns astăzi la prânz. E vorba de bilete cumpărate de multă vreme, pentru o escapadă inițial prevăzută în doi. Well, shit happens! Cât pe ce să nu vin. E întotdeauna primul instinct – să îmi iau jucăriile și să plec. Ei bine, nu și de data asta. Am mai pierdut concedii pe motive similare. Dar totul are o finalitate. I got the tickets so why not? Ei da, cu riscul de a trimite o undă de supărare pe meleaguri cunoscute… am evadat la Milano!!!
Așa cum stai,
Dreaptă,
Cu brațele moi
Pe pântecul plin,
Pari o veche soție de voievod
Ținându-și ctitoria.
Și parcă-aud un glas
Venind de dincolo
De dispariția materiei:
‘Noi, Ion și Ioana,
Cu puterile noastre
Am durat acest sfânt
Copil,
Întru veșnica pomenire
A acestui soare
Și-a acestui pământ’.
Ctitorie – Marin Sorescu
Is the stereo broken?
we have swimmers dreaming in the ocean,
in the color of our open wings
may it shine forever stolen bliss…
My poor warm beating heart
there are children playing on its grounds,
one story written for a good cause
has shaken me and made me thrive…
And I learn to slowly dance
wear a bow-tie and take a stand,
I’ll join my brothers in war
building fire better sooner than too late…
Is that on the radio
an old song that brings me childish joy,
I’ll be home on Sunday noon
range a silver shiny spoon….
Ce soir je me permets rêver…
j’écoute le bat d’horloge de la salle de bains,
immergé dans une chaude vie fluide qui caresse mes limites,
un verre de vin de Saint Émilion,
un témoignage qu’a fait naître un livre,
des brèves messages d’une ancienne copine,
mes pensées prennent du recul,
je me vois dans mon intimité,
ça faisait longtemps que je n’ai pas décidé que pour moi,
je me sens libre,
porteur d’une liberté inviolable…
je suis un homme !
il me restent trois semaines à vivre dans le désert,
du temps qui s’écoule au même temps que ma médiocrité…
je serai un soldat véritable dans peu de temps,
amené à vivre dans l’ombre de grand Broca,
j’ai des oreilles,
des yeux,
les doigts crispés sur une lame prête à couper,
je me transforme,
je redevienne –
on m’a touché la main avec des lèvres noires,
je ne le mérite pas plus que lui,
c’est lui l’héro qui a vaincu,
et moi l’apprentie,
je suis Ses bras et je suis Sa volonté –
un martyr qui sourit !
I wrote my letters with blue ink, locked the door and shut the blinds,
the last of candles burned down to the bottom of its jar
and worn out pages still rebel from a Bible that we’ve owned,
Steve passed away last night and the floor got cold,
all that’s left to save are laughter and three paintings on a wall…
I’ve been too young, my hands weak and my heart unsteady,
I’ve let the fire wildly spread and wreak our covered beds,
the jury did not charge but ash is all that do remain –
October roads of painful slow, no one knows where they go,
and blue rain starts falling from the diamond skies above…
Un Jurnal Neverosimil 